El poder de una sonrisa

Yo estoy pensando en sacrificarlo y él me sonríe. La gente cree que los gatos no sonríen, pero llevamos catorce años juntos, claro que sé cuándo está sonriendo. Abre más los ojos, levanta la barbilla, tensa los bigotes. Entonces viene hacia mí con el rabo levantado y se frota y quiere que lo acaricie.
Le dura unos treinta segundos antes de volver a buscar dónde tumbarse. Y yo acerco su comida y me gruñe mientras se la fuerzo en la boca porque ya no quiere comer. Luego se acurruca con su aire cansado y se pasa horas sin levantarse, y sé que ya no puede más, que no va a ir a mejor y que tengo que dejarlo ir. Y me mira y me sonríe.

Rebota, rebota y en tu cara ¡GOOOL!

Se podría jugar al pinball en esa cara.

¡Ping! La bola ha rebotado en la ceja tras subir por la nariz, ¡doscientos puntos! Entra por la oreja y reaparece por la boca -"... problema de déficit de atención. Debería..."- Oooooooh, bola perdida.

¡El dedo tamborilea sobre la mesa! ¡Nueva partida! El ojo se sale de la cuenca y empieza a rebotar por... -"¿Has entendido lo que te han dicho? A ver si a él le haces caso, porque..."- ¡Nuevo escenario! Sí, sí, sí, siiiiiiiguiente pantalla.

No lo sueltes

Felipe está en último curso de informática. Tiene una idea para una aplicación informática que promete ser un bombazo de venta para empresas. Hoy ha ido a una convención sobre nuevas tecnologías por orden de un profesor.
Roberto estudia publicidad y relaciones públicas. Está en la misma convención.

Como suele pasar en estos sitios se termina conociendo gente nueva, y Felipe y Roberto hablaron de la aplicación de Felipe y decidieron unir fuerzas.

Intercambiaron un par de correos y Roberto con siguió una cita con un inversor, con muy buenas perspectivas. Un par de meses después Felipe lo había ido dejando por exámenes, pero por fin le mandó a Roberto un guión con la idea. Otro par de meses después Felipe lo había ido dejando por trabajos de clase, pero le mandó a Roberto un par de detalles más en los que había pensado. Un par de meses después otro informático había programado toda la aplicación, y Felipe no había vuelto a dar señales de vida.

El día de la presentación del proyecto,  el inversor le preguntó a Roberto por aquél chico con el que había ido a verle. La respuesta de Roberto fue: "¿Quién?"

El detalle más pequeño

Sus miradas se cruzaron. Pero no sus ojos.

Madrid, las diez de la noche. Rubén charla con amigos sentado en el respaldo de un banco del Retiro. Marta se acerca a cerrar una persiana de su casa en Delicias. Miran un momento hacia arriba, ella hacia Venus, a él le atrapa la luna. Las líneas perfectas que salen de sus miradas coinciden en un minúsculo punto mucho más allá de la estratosfera.

Después de un interminable viaje a través del espacio, la partícula luminosa Venus-HogarTerrícola fue a parar a los ojos marrones de una chica terrestre como cualquier otra, no sin antes cruzarse con la onda luminosa Luna-Retiro, en un diminuto punto perdido en el espacio, durante el periodo de tiempo más breve que pueda existir. Fue suficiente para que se enamoraran.

Años después, tras unos cuantos encuentros y desencuentros, a ellos les gustaba contar que lo suyo era cosa del destino, pero en realidad fueron dos pequeñísimas migajas de luz que lucharon por estar juntas.

Raíces

Inicio del camino. Avanza. Bifurcación. Elección.

Sigue el camino. Avanza. Otra bifurcación. Nueva elección.

¿A dónde se dirigen? No se ve más que unos pocos metros por delante. Un camino del sur que termina llevando al norte. Una ramificación al este que devuelve al mismo punto. Mil caminos, ¿cuál es el bueno? El bueno... ¿el bueno para qué? Diferentes sitios. Diferentes personas.

Miedo. No, no dejes de andar. Parar es marchitarse. Hay que decidir, decir adiós.

Mil vidas. Mil muertes.

Semillas

Esta es la historia de un chico joven y fuerte, escrita por un hombre de mediana edad muy carismático, cuya historia fue creada por alguien solitario, pero muy inteligente, en una historia ideada por una mujer acomplejada, pero muy atractiva, de un libro creado por un escritor profesional sin escrúpulos, pero muy hábil en todo lo que se propone, habitante de un libro escrito por mí.

1/10/2012
Querido diario:

Hoy en clase me han dicho algo un poco raro. Me han dicho que me conozco poco. Es raro, porque llevo toda la vida conmigo, pero he preguntado qué se puede hacer para cambiar eso. Me han dicho algo como que debería hablar conmigo misma. Mañana lo intento sin falta.

3/10/2012
Querido diario:

Ayer estuve muy ocupada, pero hoy he intentado llamarme. He cogido mi móvil y he marcado mi número, pero estaba comunicando. Seguiré intentándolo.

11/10/2012
Querido diario:

Ya llevo varios días y nada, siempre comunica. Lo he comprobado y no, no me he dejado el móvil descolgado. Debo ser una chica muy popular.

19/10/2012
Querido diario:

Creo que me estoy dando esquinazo para no hablar conmigo. No lo entiendo, creía que me apreciaba. ¿Me habré hecho algo sin darme cuenta y estaré enfadada?

29/10/2012
Querido diario:

Esto está empezando a consumirme. Ya hace algunos días que dejé de llamarme, pero aún así, cada vez que suena el móvil lo miro con miedo, ¿por qué no me devuelvo las llamadas? Hoy ha sido lo peor, me ha llamado una amiga y, como me he cabreado tanto al ver el número, he sido una borde. Me está chupando la moral.

10/11/2012
Querido diario:

¡No te lo vas a creer! Hoy, en casa de mamá, se lo he contado y me ha dicho que volviera a llamar, y me ha traído un teléfono. Yo no quería, porque estaba muy enfadada, pero he llamado. Entonces ha sonado mi móvil... ¡y era yo! Le he preguntado que por qué nunca me ha devuelto las llamadas, y resulta que nunca ha recibido ninguna, pero ¡ella también ha estado intentando llamarme! Hemos llorado un poco y se me ha olvidado para lo que estaba llamando, así que hace un rato he vuelto a intentar llamar, pero salía comunicando. No sé qué narices le pasa al teléfono.

Al tacto

Está desorientado, no está en su cama. Las sábanas son suaves y huelen a una mezcla de suavizante y de sudor. Intenta moverse, y entonces tiene la impresión de haber cumplido treinta años más en una noche. Le pesan los brazos, le duele la cabeza y siente la boca pastosa.
Al incorporarse le sorprende lo frío que está el suelo, desde luego ese no es su parqué, y la cama parece algo más baja, o puede que sea por el esfuerzo de levantarse tan dolorido.
Camina siguiendo la pared, sintiendo el gotelé con la punta de los dedos, arrastrando los pies descalzos, tropezando con trozos tela no identificados. No encuentra su ropa.
Al atravesar la puerta le envuelve una ola de frescor y parece que los pulmones se le llenan de oxígeno. No conoce la casa, sigue el sonido de una cucharilla removiendo algo que huele como café y, al llegar al quicio de una puerta, el sonido se cambia por unos pasos descalzos acercándose y un cuerpo tibio que lo presiona contra la fría pared con todo su peso. Siente la presión de sus pechos mientras recibe un beso húmedo y tierno y palpa una cintura femenina y tirando a delgada. Tiene el pelo largo y mojado, con olor a champú, la ropa es de una sola pieza y tela muy fina, y no lleva ropa interior. Quiere saber quién es la desconocida, pero le da miedo romper la magia. Ella cierra una mano sobre la suya y lo guía con firmeza a través de la casa de vuelta al dormitorio.
Le sienta en la cama con un beso más y rebusca en la habitación para recuperar su ropa. Pide perdón por el desorden. Por fin escucha su voz, le suena, y por el tono parece que sonríe. Es una chica de clase con la que no ha tenido mucha relación hasta ahora.
Por fin se atreve a preguntar por la noche anterior, y ella se detiene, parece decepcionada. Claro, demasiado alcohol... pero él no está arrepentido, sólo un poco desconcertado. Cuando le acerca un trozo de tela que suena como unos vaqueros le coge la muñeca y se la sienta en las piernas. Las puntas de sus narices se tocan y puede notar su aliento. Le acaricia la cara, intentando ver si es bonita. Parece preciosa, con la piel suave, el pelo cayendo por la frente, la nariz recta, los labios redondeados. Le pregunta de qué color tiene  el pelo, dice que es morena. El único color que él puede ver. Tal vez se enamore.

Pueblo perdido

Patricia puso un pie en la piedra. El pueblo sin puerto se hacía pesado en agosto. Pasando los dedos por el pelo empapado de sudor, un pájaro piaba pescando pulgones. El sol no se apiadaba pasado mediodía, y Pablo no aparecía. Plantón. Pasó por la puerta, podrida de esperar. El paleto perdió su oportunidad.
Pin.

Matar el tiempo

El contador de comentarios sigue a cero. Se escucha un click cuando cambia a otra pestaña, en facebook tampoco tiene respuestas, ni mensajes. El calendario del ordenador informa de que es julio, sábado, 4:23 de la mañana, nadie parece pendiente de internet. Se levanta y camina hasta la puerta iluminada solamente por la luz de la pantalla, atraviesa el pasillo a oscuras, llega hasta la nevera. La bombillita medio escondida detrás de unos yogures alumbra la cocina. Investiga entre lechugas y cebollas, carne picada y lubina, huevos y mantequilla. Se decide por unos tranchetes, que irán acompañados de agua fría de grifo.

Las 4:33, resuenan varios clicks más de ratón al volver a hacer la ronda. Nadie. Nada. Durante un rato el silencio sería feliz si no fuera por el ligero chirrido que hace la silla al girar. 'Ñic', levemente a la izquierda, 'ñic', levemente a la derecha, 'ñic'... Las 4:46. Unos brazos que se descruzan y una espalda que se estira, busca y captura de algún foro en el que pueda haber gente. La víctima será el foro oficial de algún cantante sudamericano, a estas horas puede haber alguien. Concretamente unas conversaciones intrascendentes sobre el último vídeo que ha salido al mercado. Toca informarse, corta búsqueda por la red que termina mostrando un vídeo como miles de millones más. 5:02, la respuesta en el foro empieza a aparecer. Dulces palabras alabando pegajosamente alguna característica elegida al azar.

5:13, alguien tendrá que contestar. F5. En algún momento aparecerá en la pantalla alguien apoyando el comentario. F5. Un halago a su buen gusto y su criterio al comentar. F5. A los 7 minutos y 13 segundos hay respuesta. "Esta chido si?". F5. F5. F5. No más respuestas.

Nueva cuenta, nuevo nombre, nuevo comentario. Las palabras que salen de sus dedos harán que alguien tenga que lavarse los ojos después. Ahora sí hay comentarios. Ahora sí hay conversación. A las 5:51 el mundo parece un poco menos muerto.

¿Y hoy qué pasa?

¡A ver, chicos! ¿¡Alguno de vosotros ha bajado!?

¿Seguro?

¿Entonces por qué hay tantos obsesionados por haber visto "extraterrestres" o como los llamen?

Vale, vaaaaaaale, que os creo, pero es que no lo entiendo, qué obsesión tienen estos bichos, los de hace unas pocas generaciones estaban más tranquilos. Cuando bajé hace casi 5000 de sus años a poner sensores espía nadie dijo nada, unos cuantos corrieron y ya está, no se dijo nada más. No entiendo por qué después de tantas generaciones sin habernos acercado, ahora todos creen habernos visto.

Sí, claro, tienes razón, la tecnología la dominan ligeramente mejor, pero eso no tiene por qué dispararles así la imaginación. Los hay obsesionados con que estamos hablando con sus líderes a hurtadillas. Bueno, que sigan soñando, hasta por lo menos otros 5000 años no terminaremos con la fase de análisis. Espero que no se vuelvan locos.



*Dedicado a todos los soñadores que creen que los extraterrestres van a hacer una aparición precisamente durante su paso por el mundo. O que va a venir el segundo advenimiento de Cristo, el fin del mundo, el descubrimiento de todos los avances tecnológicos, la cura de todas las enfermedades, la perdición en los infiernos de las próximas generaciones (que son con mucho las peores de toda la historia), la salvación definitiva de las próximas generaciones (que son con mucho las más prometedoras que han existido nunca), etc, etc, etc... etc.

Libre de mí

Lo pensé ayer: quiero ser dos personas, o tres o cuatro o cinco. Ser quince personas para vivir quince vidas, para no dejarme nada. Porque quiero estar contigo, pero que me dejes libre, porque necesito hacer cosas que no hago por ti. Llega un momento en que me agobias, porque quiero estar con más gente, hacer locuras, vivir a tope.
Lo pensé ese día en que llevaba una semana sin verte, en que conocí a alguien que podría haber sido el amor de mi vida, ¿quién sabe? Parecía dulce y con futuro, y me lo estoy perdiendo. A esa persona y a tantas otras.
Esta noche le he dado vueltas a solas en mi cama, esta mañana por la calle al cruzarme con unos labios carnosos, en sueños diurnos durante todo el día. Casi he decidido que no puedo más, que me agobia estar contigo, que necesito otras vidas, y que te lo quiero contar todo, pero cuando te encuentro... no falla nada. Es todo perfecto, tu sonrisa, tu tacto, tu olor, tu voz.
Es entonces cuando me doy cuenta, me pasaría lo mismo con otras mil personas, con otras mil sonrisas, en otras mil vidas en las que os echaría de menos a ti y a todas las demás vidas que no estoy viviendo, porque no necesito ser libre de ti, sino de mí.

Largo querer

Te quiero tanto que te has convertido en una parte más de mi vida.
Te quiero tanto que paso tanto tiempo contigo que ya no noto cuándo estás.
Te quiero tanto que tu presencia se ha diluido hasta no saber cuánto te quiero.
Te quiero tanto, y hace tanto, que tengo que concentrarme para recordar que te quiero.
Te quiero tanto que, sin acabarse la pasión, se ha convertido en dulce rutina.
Te quiero tanto que no tengo miedo de perderte, porque perderte ya no es una opción.
Tanto te quiero... que no sé dónde terminas tú y empiezo yo.

Esos ojillos

Me gustan tus ojos de noche, con las pupilas dilatadas por la luz eléctrica. De día también son bonitos, claros, con un color indefinido entre el marrón, el amarillo y el verde, con las pupilas alargadas, más duras y distantes. Pero me gustan especialmente de noche, cuando la falta de luz hace que parezcan más tiernos, infantiles, interesados en todo lo que miras. Más alegres.
Te acercas cauteloso, despacio, haciendo crujir el suelo; cosa sorprendente porque dicen que sois muy silenciosos, pero tú no, siempre sé por dónde te acercas; y entonces me reclamas un poco de esas atenciones que tanto te gustan. Sin insinuaciones. Siempre dejas claro lo que quieres de la manera más escandalosa posible. Y entonces tengo que dejar lo que esté haciendo para ir a hacerte lo que sea que quieras esta vez, dejándote en seguida, deseando que haya sido suficiente y que me dejes en paz, pero nunca es suficiente y al cabo de nada ya has vuelto, y es cuando me derrito, cuando me doy cuenta de que me puedes, que no puedo ignorarte y hacer como que no te oigo.
Seguro que son esos ojillos infantiles, tan dilatados que parece que quieran abarcarlo todo, esos ojillos con los que me dejas entrar en tu mundo y que siempre dicen "con lo inocente que soy yo, cómo me vas a dejar aquí sufriendo".

Atascada en una vida atascada

Se llama Vanesa. Es trabajadora, responsable, atenta, algo coqueta y, sobre todo, muy insegura. Acaba de cumplir 31 años y, descontando un par de amigas íntimas, está bastante sola. Últimamente se ha estado fijando en un compañero de la oficina, un chico que parece alegre y extrovertido. Hace ya dos o tres meses que le ayudó a recoger aquellos documentos que se le cayeron, uno de tantos montones de documentos que demuestran su exceso de trabajo y que tuvo que llevar desde la mesa del jefe, que tenía el día vago, hasta la suya propia, para que sus horas extra gratuitas sirvieran para que a ese mismo jefe le pudieran dar sus palmaditas en la espalda.

Ahora Vanesa se está maquillando. Nunca se ha puesto mucho más que un poco de colorete, pero esta tarde está intentando estar perfecta para la cena de la empresa, y por eso le tiembla la mano mientras intenta pintarse la raya. ¿Y para qué? ¿A él le gusta? Fue muy amable y siempre sonríe, nunca ha tenido una mala palabra para ella... pero cómo iba a fijarse un chico tan popular en alguien tan invisible. ¿Si consigue ponerse guapísima conseguirá llamar su atención? Pero...

...ni siquiera consiguió sentarse cerca de él. La primera reunión en toda su vida a la que le apetece ir y solamente alcanza a ver el motivo medio escondido detrás de un montón de gente. Y aún así no hace más que intentar parecer simpática por si en algún momento mira hacia ella. Y es realmete difícil parecer simpática con el baboso que le ha tocado al lado, un cincuentón que se debe creer Robert Refford.

Vaya, Vanesa no sabía que había baile en este local. La gente se levanta, habla... no es que bailen muchos, pero... podrá acercarse... ¿y si tiene novia? ¿Y si está casado? ¿Y si no es su tipo? Va a decir que no quiere nada con ella. Podrá soportarlo, sonreirá y ya llorará en su casa a solas. Pero si quisiera bailar con ella... *pum pum*, nota lo fuerte que le late el corazón. Dirá que no, pero será la primera vez que haga algo tan arriesgado *pum pum*. Oh, no, está hablando con más gente *pum pum*.

No dijo que no. La repuesta no fue un no. Fue una sonora carcajada que dio la vuelta al mundo antes de ir a morir en el pecho de Vanesa. Ella no está acostumbrada a estas cosas y claro, no sabe que él ya ha bebido demasiado, que se está divirtiendo contando anécdotas con sus amigos, que casi ni ha oído lo que ella decía... Ya desde su asiento, petrificada, pensaba que debería irse a casa. Porque ahora aquí ya no hace nada, en casa está mejor, pero casi no le aguantan las piernas. Debería irse porque el desgraciado que se ha reído de ella no va a venir de repente a pedir perdón. No debería irse, debería echarse a llorar para que se sintiera culpable y todo el mundo supiera lo mala persona que es. O salir a comprar un laxante y echárselo en la bebida. Sí, eso es, él tiene que sufrir por lo que le acaba de hacer, un laxante... o un suicidio y dejar una nota escrita en una servilleta. Así mata dos pájaros de un tiro, él se siente mal y ella no tiene que cargar con la vergüenza. Y habla con toda esa gente y todos se ríen, seguro que todavía se están riendo de ella, porque claro, una pobre mierdecita intentando salir a bailar con un apuesto semental es algo tan irrisorio... irá al baño, lo atascará con papel y tirará de la cadena hasta que se inunde todo el local, y que se joda la fiesta y las risas de todos esos imbéciles sin corazón. Si supiera echar males de ojo, ahora mismo estarían rascándose como monos. Eso es, pica-pica, solamente necesita encontrar algún sitio abierto ahora a la una de la madrugada y comprar tres quilos de pica-pica, echarlos en el depósito de agua y hacer saltar la alarma anti incendios. Y cuando pregunte la policía solamente tiene que decir que él es el culpable de todo.

Ella no se sentirá mejor, solamente conseguirá sentirse culpable y encerrarse todavía más en sí misma, pero las películas nos enseñan que si creemos que alguien es malo entonces debe pagar por sus crímenes, así que Vanesa pasará las próximas semanas amargada buscando la manera de destrozarle la vida a un chico por reírse durante una fiesta.

El juicio

El juicio no pintaba nada bien. Con su madre desquiciada y su padre muerto, no había nadie que pudiera defender por qué se escapó de casa la primera vez. Y a ella le daba igual.

Mario tampoco podía ayudar, cuando la encontraron había cumplido ya 15 años y tenía un hijo de él. Pero él qué sabía. Se enamoró a primera vista de esa preciosa morena de ojos verdes que pedía limosna con tanta dignidad. Y ella no se lo dijo. De hecho, nunca le dijo nada, ya hace años que no se dignaba a abrir la boca, pero tenía un aire de seguridad que hacía que pareciera mayor de lo que era, y él no pudo o no quiso saber que aún era una niña.

Raquel. Nadie lo hubiera dicho nunca al ver su cruel indiferencia, pero todo lo hizo por la niña, por su hija. Sentía que su vida ya estaba perdida, pero quería darle a la pequeña la vida que ella no tuvo, y por eso dejó que las cosas pasaran, sin más. Cuando la policía se la llevó y el hombre al que quería se convirtió en sospechoso de secuestro, violación y pederastia, cuando el putero de su padre la metió en el burdel para recuperar el dinero que podía haber ganado cuando intentó vender su virginidad.

Ahora Raquel no lo sabe, pero quiere seguir sufriendo. Es su autoestima, ha caído tanto que cree que se merece todas las desgracias que le pasen, que le separen de la familia que intentó tener, para no hacerles más daño todavía. Por eso tiene esa tranquila expresión de complacencia, por eso no mira a nadie, por eso su abogado odia este caso.

Pero nada de ésto habría pasado si la pequeña de seis añitos no hubiera llorado por conocer a su madre. Mario no habría tenido que verla flirteando con un cliente, no se la habría llevado por la fuerza, no habría tenido que oír a los profesores decirle que el abuelo de su hija había ido a buscarla más pronto al colegio, no habría visto a Raquel salir por la puerta antes de recibir la noticia de la policía de que había acuchillado a su padre. Y no tendría que estar testificando para intentar salvar a una persona que no quiere ser salvada.

Objetivos

Este blog tiene el objetivo de ser la puerta de escape de mis divagaciones personales. Improvisadas, abstractas, raras y lo que haga falta. Mías y para mí. Y para quien las quiera leer, claro.

Sin la necesidad de que nadie lo lea, pero con la intención de obligarme a ello, aquí voy a ir escribiendo todos aquellos relatos que se me vayan ocurriendo. Porque se me ocurren algunos de allá en cuando, pero siempre se quedan durmiendo dentro de mi cabeza, y como dice Guillermo Ballenato: "motivación, ideas, blabla, blabla y actividad". Bueno, no era así exactamente, pero básicamente quiere decir que sin una actividad que les de vida, todas las ideas que tengas es como si no las hubieras tenido.